Dijo Neruda: "En todas partes hay  
Sierra Maestra". Y, bueno, me digo: ¿Qué  
       esperamos?  
¿Seguir hablando en éxtasis de Fidel
porque supo ser hombre de raíz?  
¿O proseguir la farsa de siempre, como perros  
       apaleados?  
¿ Vender el alma al diablo, revender nuestros  
       huesos,  
subproducto servil, del cobre o del salitre, del  
       hierro  
que con sangre, rajamos y entregamos?  
¿O subir a las altas cordilleras de Chile, donde  
despunta el sol, y renacer,  
y ser hombres sin miedo de una vez y ser pueblo  
       y ser hermanos?  
Espinazo tenemos. Tenemos la verdad.  
y, en cuanto a cataclismos, larga muy larga  
       noche de experiencia y paciencia.  
Vendrá, nos dice el aire: vendrá, vendrá la luz.
¿Pero cuándo, por dónde? ¿Cuál será nuestra  
       Sierra?  
¿O ya estará aquí mismo Fidel, en este aquí  
que nos junta en el viento más áspero, en el aire  
      de los pobres de América?
 
Fidel, no habrá invasor contra la realidad.  
No habrá otro 17 de abril ni mercenarios       
      malparidos adentro de tu isla.  
Cadáveres habrá, carroña, cancilleres.  
      Contra el sol  
nada pueden los muertos.  
      Por Bolívar,  
te decimos con Pablo, compañero Fidel,  
y en español de América que Sierra y Poesía  
son lo mismo en la línea de fuego del amor,  
como es una y sin término la estrella de los  
      pueblos del mundo y es la misma.  
Por eso te juramos, Fidel, estrella fiel,  
que ya vamos subiendo, subiendo, noche arriba.