Transitreisende, Flugzeugwechsel zum Träumen!
Oui, Monsieur; Ja, mein Herr.

Geboren in Kuba, weit weg, in einem Palmenwald.
Transit, ja. Ich gehe.

Zucker? Ja, mein Herr.
Zucker inmitten des Meeres.

Im Meer? Ein Meer des Zuckers, also?
Ein Meer.

Tabak?
Ja, mein Herr.

Rauch inmitten des Meeres.
Und Wärme.

Tanzen Sie die Rumba?
Nein, mein Herr;
Die kann ich nicht tanzen.

Englisch, sprechen Sie kein Englisch?

No, Monsieur; nein, mein Herr,
das habe ich nie gekonnt.

Transitreisende, Flugzeugwechsel zum Träumen!

Danach Weinen. Schmerz.
Danach das Leben und sein Vorbeigehen.
Danach das Blut und sein Leuchten.

Und hier bin ich.
Es ist heute schon das Morgen.

Mr. Wood, Mr. Taft, Lebewohl.
Mr. Magoon, Lebewohl.
Mr. Lynch, Lebewohl.
Mr. Crowder, Lebewohl.
Mr. Nixon, 2 Lebewohl.
Mr. Night, Lebewohl.
Mr. Night, Mr. Shadow, 3 Lebewohl!

Ihr könnt gehen, Tier-
Menge, dass ich euch nie wieder sehe.
Es ist zeitig; deshalb muss ich arbeiten.
Es ist schon spät; deshalb beginnt die Dämmerung.
Zwischen Steinen läuft der Fluss …
Guten Tag, Fidel.

Guten Tag, Flagge; Guten Tag, Wappen.
Palme, begrabener Pfeil, Guten Tag.
Guten Tag, Medaillenprofil, stürmischer Bärtiger
Aus Bronze, rachsüchtige Machete rechter Hand.
Guten Tag, harter Fels, sichere Welle der Sierra Maestra.

Guten Tag, meine Hände, mein Löffel, meine Suppe,

meine Werkstatt und mein Haus und mein Traum;
Guten Tag, mein Reis, mein Mais, meine Schuhe, meine Kleidung;
Guten Tag, mein Feld und mein Buch und meine Sonne und mein Blut
Ohne Besitzer.

Guten Tag, meine sonntäglich gekleidete Heimat;
Guten Tag, mein Herr und meine Frau;
Guten Tag, zum Leben neugeborener Bergbewohner;
Guten Tag, Junge, der auf der Straße singt und entflammt
In der Morgenröte.

Bewaffneter Arbeiter, Guten Tag.
Guten Tag, Gewehr.
Guten Tag, Traktor.
Zucker, guten Tag.
Dichter, guten Tag.
Märsche und Paraden, guten Tag.
Losungen, guten Tag.

Guten Tag, wie keusches Zuckerrohr hochgewachsene Mädchen.
Lieder, Standarten, guten Tag.
Guten Tag, oh, Erde meiner Adern,
Dichter Kolben aus Fäusten, Schelle
des Sieges…

Das Feld riecht nach Regen,
Frisch gefallen. Ein schwarzer und ein blonder Schopf
Gehen zusammen den gleichen Weg,
gekrönt von demselben brüderlichen Lorbeer.

Die Luft ist grün. Die Drossel singt auf dem Turquino…
Guten Tag, Fidel.